The Blue Pen










                                                                      The days follow each other                  We are standing in lines
                                                                      Day after day                                          I can’t see what they’re doing
                                                                      The same feeling of loss                       But the lines shorten

                                                                       Always there                                          What year is this?
                                                                       This feeling of loss                                The year of my death
                                                                       Over and over again                             I can’t remember
         
                                                                       And wanting to stop time                     I can see a doctor now
                                                                       All the things I did not do                     With a pen in his hand
                                                                       Too late for any of them now             The pen has a blue handle

                                                                       So many questions in my head           It’s my turn
                                                                       No one to answer them                        He takes my arm
                                                                       Never to know                                       The point sinks into my skin

                                                                       Maybe one day                                      I watch
                                                                       When everything is over                       It burns a little
                                                                       They will make poetry about us          A number starts to show


                                                                       How we died here                                  A - 15510
                                                                       Yes                                                            It was not there before
                                                                       I think they will make poetry               This number in my skin
    
                                                                       It’s not only the loss I feel                     The writing is small and neat
                                                                       It’s that I did not give                             The dash very straight
                                                                       When I could give                                   I walk away holding my arm